Не можется мне, да, не можется,
Не потому, что постарел,
Не потому, что боли множатся
И я остался не у дел.
Больные мысли вьются штопором,
От них и разум поседел -
Страну, израненную, штопают
По методу каленых стрел.
И только стон земли измученной
Да плач разрушенных семей
Витают дьявольской излучиной
Среди народов и полей.
Свои просчеты, может большее, -
В молве нет дыма без огня -
Хотят списать, что только горше,
На всех, подобие меня.
Но разве мы, кто в правду веруя,
Отдал себя стране родной,
Корыстных целей не преследуя,
Могли предать советский строй?
Вот потому-то мне не можется
И мысль соленая сверлит:
"Какая жизнь у внуков сложится,
Коль Мать распятая лежит?"
И боль, и грусть
© Copyright: Анатолий Мишин 2, 2018
Свидетельство о публикации №118032903233
Свидетельство о публикации №118032903233
Рецензии