Беда
«Боже, ты мне пожалуй
Смертушку от пожара,
Деток уж очень жалко
Спусти их, ты можешь, с небес!» -
Молилась так тетка шальная,
От горя совсем больная,
Но небо молчало, стеная,
И даже заткнулся бес.
Но, если всем людям больно,
Слеза обжигает солью,
Без ветра на колокольне
Вдруг Колокол выдавит стон,
Когда не весенним дымом,
Тоскливым валокордином,
По храмам и по кильдымам…
А жизнь коротка, словно сон.
Прости ты нас, Господи, грешных –
Дающих, берущих, неспешных
И страшных, и бражных, потешных
И чистых, лучистых, святых…
Прости, что Россию мы делим
На умненьких и емелек,
И даже в страстную неделю –
На крайних и понятых.
Питер, 29.03.18 г
© Copyright: Павел Пановъ, 2018
Свидетельство о публикации №118032911284
Свидетельство о публикации №118032911284
Рецензии