Пустой поэт

На некой “н” - ой  улице ,
В доме , где тусклый свет
Сидит средь бумаг и хмурится
Умственно бедный поэт..


       ***

С него сошло уж семь потов ,
Он перевел бумаги массу -
Ведь составлял всего сто слов
Багаж словарного запаса!

Он суетился, будто моль
Блуждал по комнате кругами,
И по перек ходил, и вдоль
Большими, частыми шагами,

Но хоть ты треснись головой
В ней не прибавится ни слова,
А без него не кончить стих,
И нет спасенья никакого!

Но после длительных мучений,
И изнурительных часов,
Отнюдь не сложного значенья
Написан стих! И вот каков:

Четыре строчки на бумаге ,
Из них не в рифму строчки две,
Глаголов столько - мать честная!
Еще не видел я нигде!

«Люблю- любя, зову и плачу,
Я так страдаю, что капец,
И если ты блин не вернешься
Не бу , не буду я отец.»

Не стану строг к его творенью,
Но зная Музу всеж скажу:
Она не ходит без сомненья
К пустому напрочь багажу!