Утро - двери в больной озноб, недоношенных тени шансов,
В темя загнанное сверло, расписание дилижанса
Устаревшее уж как год, выцветающий фотоснимок,
Рейс невнятной тревоги от до желания стать скотиной,
До отсроченного на днях оскорбления всех, кто верил
В мифы рыцарей на конях, перекупщиков суеверий,
Беззакония и суда, мысли,выставленной на торги,
Толп, снующих туда-сюда, осаждая треклятый город.
Утро, Мери, сырая муть нот-антонимов от мажора.
Вот бы где-нибудь продохнуть от газет, коммивояжеров,
Проповедников, ночи жриц, безработных и бизнесменов,
Докторов и самоубийц, стариков, их ближайшей смены,
От молчания, гула слов, кирпича, деревянных срубов...
Я бы там не сменял лицо мордой гризли с загнившим зубом.
Сплин
© Copyright: Ярослав Ковальский, 2018
Свидетельство о публикации №118032806987
Свидетельство о публикации №118032806987
Рецензии