Взбесились, закусили удила.
Святого нет у них с давних времен.
Намертво вьелись прошлые дела,
Колониальные, что без имен.
Есть барственное, извращенное,
В сознании проросшее быльем
Истлевшим, но оставившее след,
Не к жизни, — прошлое с новым, — гнилье.
Не скрыть уже болезнь явственную.
Погублен некогда цветущий плод,
Изъязвленный, родивший грех-змею,
Ни попадя жалящей земной род.
Ведь были гении, рожденные
На земле этой древней островной.
Порок низвел лучших, бездонные
Добра кладези, память об оной.
И пляшет бес под дудку сатаны.
Сей адский танец — поглощенье тьмы.
В нем жизни нет, лишь боль и мрак войны.
Очерчен круг. В нем — призраки-дымы.
И пляшет бес под дудку сатаны
© Copyright: Борис Коба, 2018
Свидетельство о публикации №118032805728
Свидетельство о публикации №118032805728
Рецензии