А на звонницах – звонари,
Красно-черные от зари.
Им – мозоли, а нам бессонница
Под протяжный, тревожащий крик.
Даже жалко – какие мы бедные,
Даже страшно – какие мы вольные!
Языки колокольные – медные,
А душа колокольная – больно ей!
Ничего. Пускай из-под арочек
Льется боль в сердца жгучей едкостью,
Принимайте боль как подарочек,
Как отвар,
Чудодейственный, редкостный!
Не малиновым сном,
А густым вином,
Красным медом тек колокольный звон.
Он по травам тек
Не отравою,
А предчувствием, смутным знамением,
Он по жилам тек,
Смесь кровавая,
И казалось – шаг до прозрения!
А на звонницах...
© Copyright: Алексей Беляев 4, 2018
Свидетельство о публикации №118032805196
Свидетельство о публикации №118032805196
Рецензии