Родина ждёт торгашей,
Но ****а рожает поэтов.
Для коих нет ничего хорошее
Грозы в палящее лето.
Всё лирику им подавай,
Да вихри нетрезвых фантазий.
Горящий сентябрь, да ласковый май
И всегда пребывать в экстазе.
А хочет поэт одного,
Только покинув утробу:
Чтоб лира смурная звучала его
Из под крышки безмолвного гроба.
Горит супермаркет - поэты поют,
Как Нерон над страдальческим Римом
А где-то весна. И сирены зовут
Надругаться над проклятым миром
Но нуждалась страна в торгашах.
Не в пожарниках, ни в МЧС.
И, уж точно, не в скорбных стихах,
Проклинающий сумрачный лес.
Я иду по родимой земле,
Словно рыбица в мутной запруде.
И навязчиво кажется мне:
Моей родины скоро не будет.
3/18
Родина ждёт торгашей
© Copyright: Борис Нужный, 2018
Свидетельство о публикации №118032804966
Свидетельство о публикации №118032804966
Рецензии
