Чудеса

Пройдут недели.., месяцы.., года...
Когда улыбкой бледной по устам
скользнём, взглянув на прожитых ошибок
чудеса, мы упадём в их светлые глаза...
В глаза потомков, небеса гребущих,
большими вёслами, идей своих насущных...
Пройдут недели.., месяцы.., года...
И переломанные вёсла.., как всегда...


Рецензии