Писать, не думая ,не видя перспективы замкнутой в углах. Под занавесом ночи. Курочить, рвать и снова оживлять весь этот мир в немых стихах. Где за бессилием скрывался чей то страх и в глубине таился смысл. Как же так? В забитом доме задыхается весна, от тишины, от вечной скорби, от себя. А он все пишет, подбирая "нужные" слова, которым сам давно не верит... Как же так?
Весна мертва и похоронена в пустых словах, в забытых датах и растоптанных мечтах.
Мертвая весна
© Copyright: Александр Озз, 2018
Свидетельство о публикации №118032802745
Свидетельство о публикации №118032802745
Рецензии