олливандер

по проселкам, по ненужным предложениям
я шагаю по Вашим немым отношениям,
которые закончатся относительно прекрасно:
всё, что происходит в твоей жизни —
море снега красного.

когда ж наступит светлое молчание?
твой снег растает, и звучание
голоса мелодичного, опасного,
станет осязаемым. станет ясным.

и я иду вперед, хоть там меня не ждут.
меня не будет, но Ваш плут
всё разъяснит: "она зазналась!".
ах, если б было так — сама бы я призналась.

просто нет желания быть в Вашем прошлом.
честно, я не помню то хорошее,
что было за стенами этого строения —
я продала там душу и пропила везение.

ох, Олливандер, прошу, запри все двери,
чтоб каждый проходящий мне не верил,
чтоб каждый миг, запечатленный на кассете,
не отображался на моем живом макете.

я — макет. и Вы — макеты.
прошлое, не забывай об этом.
тебя ведь нет и, между прочем,
тебя ж не передать по почте.
поэтому, живя моментом,
радуюсь я малым комплиментам
и большего мне и не надо —
в размерах маленьких моя услада.

я — макет малоформатный,
которого не переслать обратно.
за это благодарю сознание
создателя. спасибо.

до свидания.