Ты вечером опять задумался о жизни,
ты ищешь смысл там,где его нет.
Сидишь один,к себе не подпуская,
всех тех,кто хочет,чтобы ты увидел свет.
Ты запер дверь,заклеил окна,
Все щели полотенцами закрыл.
Сидишь один и ждешь того момента,
когда откроется тебе весь этот мир.
Не видишь ты,что под тяжелой дверью,
которой ты огородился ото всех,
сидят все те,кто страстно так желает
отдать тебе свои глаза,чтоб ты прозрел.
Не слышишь голосов,что восклицают
имя двусложное твое,слова не те.
И каждый звук стрелой к тебе направлен,
но он лишь,спотыкаясь,разбивается во тьме.
Внутри тебя есть старый патефон.
Одна пластинка день и ночь играет.
Два слова,что пустили корни в мозг
и медленно тобой овладевают.
Встань,выброси весь хлам,тот патефон.
Сорви газеты с окон,мысли эти
тебя отпустят,только посмотри,
как здесь красиво может быть при свете.
Седьмой
© Copyright: Иван Бездомный 77, 2018
Свидетельство о публикации №118032810392
Свидетельство о публикации №118032810392
Рецензии