Лети отсюда журавлиный клин

Смотри, вон вытянулся в небе журавлиный клин...
И чёрт бы с ним, но так он тянет за собою,
Куда-нибудь отсюда, от суровых зим,
От грязных межсезоний с серою травою,

Что только дайте крылья — полечу.
И чтобы ветер выдирал слезу из глаза.
Не могу здесь оставаться больше, не хочу.
Как бы я ни был с этою землей завязан -

Умом не здесь, мечтой не здесь, и сам весь там,
Где неизвестны с ног срывающие вьюги,
Где и душою и лицом добрее люди,
Где если постараться счастье будет,
Где не ненавистна суета.

И я всё силился найти такие страны,
Всё гуглил куда на зиму летают журавли.
Результаты оказались очень странны -
Это не Штаты, не Тунис и не Бали.

Они летят в Африку, к пигмеям.
Где каменный век и адская жара.
Рассыпалась прекрасная идея,
Что за журавлями вслед валить пора.

Где же такое место, чтобы жить красиво?!
Чтоб всё по мне, чтоб всё как на подбор -
Чтоб дом у озера и плачущие ивы,
Чтоб кованный окрашенный забор,

Чтобы дорожки посреди газона,
Чтобы бассейн на крыше и шезлонг,
Чтоб девушки в бикини из бомонда,
Дворецкий чтоб отвешивал поклон...

Здесь этого не будет даже если очень,
Даже если постараться изо всех.
Здесь почти каждый сим желанием порочен,
Хотя желание уехать и не грех.

Ну как здесь жить?
Скажите мне на честном слове.
Все серо — и природа и народ.
Всё сиро, но каждый налог утроен,
И ничто не ценно как зарок.