ненаписанные письма

Они,   как-будто,   стопкой  предо  мною
Их    много - грустных,  томных,  нежных,
Как-будто,   писаных  твоей  родной  рукою
Красивым   почерком - чуть-чуть  небрежным.

Я   перелистываю  вновь  и  вновь
Картины  жизни,  что  ушла  куда-то,
И   жаль   мне  очень, что  ушла  любовь,
Так    согревавшая   меня,    когда-то.

Я   разворачиваю   их  по-одному
И,   вглядываясь  в  строки  эти,
Я   вижу  и  Домбайскую  луну,
И   гору,   что зовется - Пик  Ине.
На   склонах  гор  искрится  белый  снег,
Мы   медленно  шагаем  по  тропе,
Манит   нас  снова  синий   Али-бек,
А  синим  он   бывает  при  луне.

В   мерцании  свеч  твои  глаза  горят,
В  полночном   зале   музыка  играет,
Я   чувствую,   как  твой  зовущий  взгляд,
Как   при   гипнозе,   в  душу  проникает. 
Шампанское   мне   согревает  грудь,
Ладони   греют   ласковые   руки,
И    хочется   забыться   и   уснуть,
И   сделать   так,   чтоб  не  было  разлуки.

Мне  так   хотелось,   что бы это были письма -
За    много  лет  ты  мне ни  разу  не писал
И   все   свои   таинственные   мысли
Хранил   в   душе   и  в  тайне  их  держал.

Не   письма   стопкой   предо   мной  лежат -
Передо   мной   стоят    воспоминания
И   их   нестройный,    не   забытый   ряд
Приносит    мне,    по-прежнему,  страдания.