И ни радости здесь, ни веселья.
Только ветер в сосновом бору,
Набегая, гудит, как с похмелья
В голове у меня поутру.
Да сорока порой прострекочет
По осиннику, следом за мной,
Словно друг, что несвязно бормочет,
Провожая меня из пивной.
Или дятел в берёзовой роще
Застрочит, пробудив тишину,
Как жена иногда или тёща
Застрочат, объявив мне войну…
И опять тишина здесь угрюмо
Затаится в чащобах, как зверь.
Лес молчит, словно думает думу —
Где и как похмелиться б теперь.
С похмелья
© Copyright: Пётр Андреевич Максимов, 2018
Свидетельство о публикации №118032711155
Свидетельство о публикации №118032711155
Рецензии