Как-то в школе, открыв учебник,
Мы читали про бурлаков,
За окном мерцал блеск вечерний,
Крик бродячих звучал котов...
Я запомнила боль и горе,
Плечи стертые до костей,
Сердце всё ещё тихо вторит,
Что жестокость - удел людей.
Я рыдала тогда три ночи,
Просыпалась, дрожа, как лист,
Пальцы скрюченные вороча,
Будто фокусник иль артист.
Пусть мертвы они все, года же...
Всё равно комом в горле жгут,
"Соболезную?" - нет, не скажешь,
Неуместно такое тут.
Столько жизней сломалось молча,
Возражать "господам" не смели,
Будь им пухом, земная толща,
Ветер, нежные пой колыбели.
Бурлаки
© Copyright: Гера Соболева, 2018
Свидетельство о публикации №118032710008
Свидетельство о публикации №118032710008
Рецензии