И однажды пришли в дом ее врачи,
И сказали, мол: «Надо тебя лечить»,
Но она лишь смеялась над ними, да
Отвечала: «Поверьте, со мной — ерунда.
Сама излечусь я вином с сигаретой.
Уходите. Я псих, но сама виновата в этом.
Значит, мне самой и решать проблему.
Попрошу, господа, сменим эту тему,
Ведь я врать не могу боле минут двух-трех».
В коридоре квартиры цветок засох,
Подаренный кем-то уж год назад.
Врачи не ушли, они ждут стоят.
«Уходите, прошу вас, нет сил терпеть,
Стоит мне закричать при вас, зареветь,
То причины остаться сойдут на ноль.
Я заплачу, ведь чувствую эту боль».
Выгоняла врачей она как могла,
Уходить не хотели — такие дела.
Хотели забрать ее в место, откуда
Не возвращаются настоящими, будто
Возвращаются копиями себя самих.
То больница, но только с приставкой «псих».
Психбольница
© Copyright: Александра Лукашина, 2018
Свидетельство о публикации №118032600936
Свидетельство о публикации №118032600936
Рецензии