Яркий серый закат на рассвете

Пишешь горькие строки свои,
На столе только карандаши и бумага,
Набрасываешь на полотно штрихи,
Отточенные до идеала, но
Ненаточенным карандашом
Рисуешь линию жизни героя,
Поверх зарисовывая линию судеб,
Но ты Творец и если так, объясни,
Как можно творить всухую,
Рисовать поверх линий чужих,
Не в силах изменить свою? Лишь
Судьба могла все прописать на полотне
И я, мы все не властны над чертежами,
Хотелось бы знать ответы на вопросы,
но кто пишет Судьбу, если не мы сами.
На полотно изливаются яркие краски,
Из подкорки, подземных фонтанов, человеческой кровью
Заполняя полотно будто мир слезами,
Горечью, радостью, человеческой болью.
Чьи-то линии выжжены, чьи-то оборваны и
Мне известны причины, но от этого не легче,
Чтобы что-то оборвать, его нужно создать,
И сделать процесс автономным на вечность,
Чтобы детище предало отца и творило само себя,
Но я не пытаюсь в этом что-то изменить,
Кроме линии самого себя.