Он на ветру совсем продрог, Трепещет под стеной дождя Калины огненный листок, В небытиё не уходя.
Он не спешит упасть в траву, Смешаться с павшею листвой И тихо преть в глубоком рву, Сметённым быть туда метлой.
Его бессмысленный протест – Стихия, в ней и власть, и мощь. Его безмолвный манифест Стихия гонит вдаль и прочь.
Он на ветру оледенел, Но не сломался, не упал, Он от мороза поседел, Хотя и был совсем так мал.
Он проиграл, но победил
В тот самый быстротечный миг, Когда держался там без сил, Пускай он после и поник.
Он победил назло судьбе Законам жизни вопреки.
И я, шагая по листве, О нём черкну две-три строки
Листок
© Copyright: Анатолий Вернер, 2018
Свидетельство о публикации №118032610298
Свидетельство о публикации №118032610298
Рецензии