Кукушка в городе кукует...

Кукушка в городе кукует, 
в заросшем тополем дворе.
Ее, неброскую такую,      
не видно снизу детворе.

Укрытая листвой зеленой,
сквозь шум прерывистый  машин,               
она вблизи и отдаленно
слышна и малым, и большим.

И оживление на лицах,      
и удивление в глазах:
такому надо же случиться –
в пятиэтажках, как в лесах.

И как кукует, это ж надо, -
как заведенные часы.
Спасибо, милая, за радость,
за глас таинственной красы.

Она ж кукует и кукует,          
как будто песнь лесов поет.   
И кто нам, разным, растолкует,
чем птица за душу берет?

Ее «ку-ку» чего уж проще,      
а вот звучит: ку-ку, ку-ку!       
В лесах, околках, белых рощах
звучало всем нам на веку.

И каждый май кукушку ждем мы,               
и без кукушки май - не май.   
И голос с детства нам знакомый,               
любой, как знаешь, понимай.

У каждого свое, конечно,    
свой миг и час, свой светлый день.               
И это было в нас извечно            
средь городов и деревень.

И если б вот меня спросили,               
в иных ли странах, вдалеке, -
кукует лучше всех в России,               
на нашем русском языке.

Среди лесов и рощ, и долов,
уж так сердца на том сошлись,-   
ее весенний дивный голос   
нам с детства помнится всю жизнь.

Укрытая листвой зеленой,
кукушка в городе поет.      
И люди слушают с балконов, -               
не просто люди, а народ.