В моём городке

В моём городке вырубают деревья…
Те падают молча под визги пилы,
Как люди, дела чьи порокам не внемлют,-
За чьи-то грехи отвечать вдруг должны.
Деревья – мои, не по паспорту, братья
И как на иконы – на них я молюсь;
И гибели их – так готов сострадать я –
Что лучше меня топором срубят  пусть !
Без них невозможны ни жизнь, ни здоровье,-
Их шелест немолчный венчает покой.
Их соки: пример человеческой крови,-
Их тень – словно мать, кто спасает собой
От зноя палящего в жаркую пору,
От жалящих солнечных, жгучих лучей.
От ливня, шумящего штормовым морем;
От молний – щитом как надёжных ветвей.
Деревья вдыхают все гадости мира,
Чтоб люди могли лучше жить и дышать;
И лишь кислородом – всеобщим кумиром –
Они дарят миру свою благодать!
В моём городке вырубают деревья,
Но портит лицо человека пила,
Забыв тот наказ, что живое, издревле,-
Крушить без причины – судьба не дала.
Деревья не могут кричать от обиды:
Лишь плачут обрубки слезами соков.
И им высота коммунизма не видна,
На фоне прошедших, грядущих веков…
Они, всё ж, надеются на человечность
Людей, что вершиной признали всего.
Не слишком ли много мы взяли на плечи
Несчастий, чьи авторы – мы, без богов ?!
Обидеть мальца, инвалида, старушку –
Иль брата меньшого – доверено нам ?
Мы часто их гибель, считаем – игрушкой,-
В душе милосердья скопив ни на грамм.
В жестокости древней – тупой, бессердечной
Достойны ль вершиной живого мы быть ?
Чтоб жизнь развивалась спокойно и вечно –
Не надо деревья, людей как, губить.

                *   *