Душа поэта

               
Душа рвалась, искала света
И сердце только лишь к нему.
О, что она душа поэта,
Так отрицающая тьму.

Так ненавидящая скудность
Простых неинтересных лиц,
Не любящая видеть скучность,
И видеть мир лишь без границ.

А тот, чьи смог глаза увидеть
Закатывает лишь зрачки,
И чтобы мир весь ненавидеть
Одел он тёмные очки.

Но что поэт? Он хочет видеть
Не только все пороки мира,
А то прекрасное, пожалуй,
То, что в душе горит пожаром.

И пишет он, наверняка,
(Как вы подумаете все)
Нет, не для красного словца
И не для славы на земле.

Пытаясь видеть, что другие,
Совсем не видят уж давно,
Идёт по жизни, как впервые,
В душе своей, храня  тепло.

И пусть живёт душа поэта
Ещё наверно сотню лет,
Отнюдь! Нельзя нам сделать это,
Ведь нет в бессмертие билет…

Но я скажу и после смерти
Душа поэта будет жить!
И так же будет рваться к свету, 
Ведь память в ней нельзя убить!

            * * * * * * * * * *