Так ты, как юный энтомолог,
Затачивая карандаш,
К странице крепишь-слово к слову,
Засушенный тобой мираж.
И, допивая из бокала
Вино, прокисшее виной,
Ты сушишь Истину во славу...
Беды, стоящей за спиной.
Вращая вал шальной шкатулки,
Не слышишь ты её свирель,
В ней торжествуют эхом гулким
Восторги гордости твоей.
Не отпуская рыбу в море,
На кнут меняя голубей,
Ты, пряник окуная в горе,
Ждёшь невозможных миражей.
Чтобы искусно, как анатом,
Не слыша звон колоколов,
Печально созидать стигматы
Великой поступью слонов.
Чтобы потом глядеть устало
На блеск коллекции своей,
И сожалеть о том, что мало
Тебя любили на земле.
Ответ неизвестному поэту
© Copyright: Татиана Макеева, 2018
Свидетельство о публикации №118032408712
Свидетельство о публикации №118032408712
Рецензии