Трусы висели и их обдувал ветер.
Он дул свободно и по своей воле.
Захотел на север? Рванул на рассвете.
Как ему угодно. Перекати-поле.
А они привязаны и боятся упасть.
Что с таких взять? Не трусы, а трУсы.
Мылом им намазано. Мыло это - власть.
Укажет на кровать - разденутся за бусы.
Ах, какая "смена режима!", о чём вы?
Ведь эти трУсы не способны к счастью.
Их мечта-пантомима: жить обречённо.
И любые укусы стерпят от князя.
Страна трусОв. Где ветра нет в домах.
И страх лишь позабыть зарядку телефона.
Стальной засов в их душах на веках.
И крах необратим, но им важней оковы.
Трусы
© Copyright: Кирилл Наст, 2018
Свидетельство о публикации №118032408669
Свидетельство о публикации №118032408669
Рецензии