Как жаль, что некого больше любить,
Отныне "убить" равносильно прощению,
К нашему обыкновению
мертвы только мы.
Увы, струны моей души разорваны в клочья,
Лишь многоточия в моем письме
Говорят больше об этой, между нами, весне.
Я был готов бурю назвать тишиной,
Главное ведь с тобой -
Я чувствую себя собой.
Ах, как наивна эта подмена понятий -
Распятие назвать объятиями
(Привычку счастьем обозвать -
равносильно, что самому себе лгать).
О, как коварен обман о вчерашнем...
Жаль, что живем мы уже в настоящем.
Как жаль, что некого больше любить...
© Copyright: Миранда Оф Роне, 2018
Свидетельство о публикации №118032408645
Свидетельство о публикации №118032408645
Рецензии