Я через город по прямой бежал,
в тоске ломая пальцы.
И встречные передо мной
интуитивно расступались.
А вот и дом ее. Проверь
все ли с собою?
Деловито
я раскрываю свой портфель,
как будто ящик с динамитом.
От страха даже ветер стих.
Я поднимаю очи к небу,
и я стихи читаю гневно.
Ее испепелит мой стих!
Она прошепчет тихо: "Да!
Ты звал меня в иные выси.
Прости меня!" -
и, зарыдав,
на шее на моей повиснет.
1977
Я через город по прямой бежал
© Copyright: Ширяев Владимир Михайлович, 2018
Свидетельство о публикации №118032404158
Свидетельство о публикации №118032404158
Рецензии