Птицы

Пусть это не стихи мои, а птицы
Идут к рукам, протянутым деревьями.
Пусть ветер легкокрылые страницы
Несёт по свету журавлями белыми.
Они слетятся маленькими стаями
На площадях, на берегах озёрных
И бережными пальцами листаемы
Клюют с ладоней солнечные зёрна.


Рецензии