Твои руки солнцем падают на плечи
Греют, оставляя на память веснушки.
Твой поцелуй настолько безупречен
Точка - хинди, и еще у ушка.
Твой голос для меня подобен песни,
А глаза какие! Неужто не сказала?
И в комплиментах нет ни грамма лести
Глупышка, верить ли тебе - не знала.
И гордиться мне тобой не трудно.
Я бы в совершенстве усомнилась,
А ворчание твое в подушку утром
Только с радостью бы разделила.
Но Разлука... ай! Такая стерва.
И это ей не то, и то не это.
Наверняка останутся целее нервы
Вместе со здоровым сном поэта.
Сон поэта
© Copyright: Весенний Блюз, 2018
Свидетельство о публикации №118032400261
Свидетельство о публикации №118032400261
Рецензии