Жизнь - это смерти курок,
Вздёрнутый к небу.
Ночью сказал мне бог,
Утром его уже нет.
Мы здесь всему чужие,
На ухо пела тьма.
Так сумашедше жили,
Что нам приснилась она.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.