Я исписала болью все тетради,
В ночной тиши, отдавшись пустоте,
Пересказав всю жизнь стихами,
Наедине с собой осталась.
Не каждый эту боль всерьез воспримет,
Не каждому понять, болезнь поэта, Когда печаль, сменяется тревогой,
Когда славу, заменяет пустота.
И нету сил творить, отдавшись миру,
Твоя звезда останется в тени,
Дорогу к славе, заметет снегами,
Лишь вдохновение придет в конце пути...
И сяду у окна старухой, достав тетрадь о юности своей,
Страницы жизни вновь перелистаю,
Нелепых рифм, последних дней .
***
© Copyright: Ирина Цибульская, 2018
Свидетельство о публикации №118032401685
Свидетельство о публикации №118032401685
Рецензии
