Художник

Над ним всегда смеялись,
Его всегда гнобили.
Его все унижали,
Его все не любили.

Но он, не слушая толпу,
Смиряясь, кисть и краски брал.
А вдруг, оставят клевету?
Увидит мир, что он чудесные картины написал.

Вот он творит и день, и ночь,
Непокладая рук он пишет.
Но даже маленькая дочь
Насмешки в сторону отца не прекращая слышит.

А он творит, он не сдаётся.
Все пишет, пишет...
Вдруг удача обернется?
Народ лишь компроматы ищет...

Художник постарел и обветшал.
Толпа не умолкала.
Никто картины не смотрел, не покупал,
А на лекарства не хватало.

И что? Бедняга умер...
Но не для искусства. Там он след оставил.
Пропитаны картины его духом,
Теперь его за уважали.

И если б знали те, кто бедолагу не любил,
Что станет он великим и прекрасным
Народ художника бы не гнобил,
А почитал бы с лестью красной.

И вот, пройдет столетья три,
Того беднягу гением признают.
Не будет больше гнусной и поганой лжи,
И на века художника вославят.
(23.03.2018)