По шажку, что так убоги...

В мир окно, залепленное снегом,
Еле-еле пропускает свет...

Что-то происходит, видно лето
На телеге, по полям, в объезд...

Не зима, весна рыхлит сугробы.
В них колёса вязнут до осей!

Скорость? По шажку, что так убоги...
И пешком, понятно всем, быстрей.

Ожидали март сухих дорог!
Да реально, всё наоборот...

25.03.18.


Рецензии