Издатели меня не видят,
Народ мне понемногу рад.
Искусство могут все обидеть,
Увидеть- может редкий взгляд.
И между строк вместить мгновенье,
А между слов,жизнь да судьбу,
Лишь может тот-кто слышит пенье,
Кудрявых ангелов трубу.
Я не хвалю себя, но знаю,
Что имя ей есть Изабелль,
Что лунной тропкою ступая,
Она мне шепчет звук капель;
Что нежно ветром развиваясь,
Сдвигая в небе облака,
Иглою компаса вращаясь,
В меня течёт её река.
Хитросплетениями смыслов
Переливаются слова,
И вот уж кисть в руке зависла
Напротив белого холста...
И я рисую на просторах
Лишь зримое одной душе,
Средь повседневности узоров,
Дыханья вечности клише.
Вот так друзья, вот так все просто-
Я не пишу, рисую я,
По ржавым, раненным и чёрствым,
Духовным нитям бытия.
Издатели меня не видят...
© Copyright: Дима Корчинский, 2018
Свидетельство о публикации №118032309600
Свидетельство о публикации №118032309600
Рецензии