ИЗО-студия

Чем ближе к старости подкатывает время,
Тем больше прошлое долбится дятлом в темя.
И шестилетним вижу я себя парнишкой,
Входящим робко в дверь.И с папочкой подмышкой.
А там рисунки,корабли и самолёты.
Листы,не знавшие и вовсе переплёта.
Так сотни мальчиков и до меня сюда входили.
И те же запахи меня ошеломили.
А пахло остро,незнакомо и тревожно,
А пахло всем подряд,чем только можно.
С порога в нос шибал душок столярный клея,
Что в бане водяной пыхтел,на плитке млея.
Олифа в банке добавляла аромата,
На запахи- эмаль весьма богата.
Вот- память ощущенья моего,
Потом мне стало уж не до того.
Там были стеллажи,на них фигуры.
Где- гипс,где- муляжи живой натуры.
И,издававший звуки кастаньет,
С издёвкой скалился в углу скелет.
Его немного поначалу я боялся.
Потом,со временем,нисколько не стеснялся.
И рисовал его,и в сборе,и поврозь.
Таких рисунков много набралось.
У стенки- натюрморты красовались,
Ребята рисованьем занимались.
В шкафу был закреплён за мною ящик,
По росту и объёму подходящий.
Владимир Павлович Бобров стал мной повелевать,
Чтоб из меня в конце концов художника создать.