Мысли чернее ночи.
И, как говорят старожилы,
Дерьмо растеклось по жилам,
Скорую смерть пророча.
Я падаю грязью в морду,
И с каждым днем тяжелее
Жить ни о чем не жалея,
В узде держа свою гордость.
Любви неопрятной были
И сказки о вечном счастье
С души, словно в день ненастный,
Потоки времён смыли.
Теперь я уже не молод,
Вокруг горизонтов нету,
Лишь лампы немного света...
И тишина.
И холод.
Холод
© Copyright: Аркадий Шулятьев, 2018
Свидетельство о публикации №118032305150
Свидетельство о публикации №118032305150
Рецензии