Герой ее романа

Она читала, восхищалась каждым словом.
Питала чувства нежные к герою этих строк.
Она читала, перечитывала снова, снова,
Мечтая, что за это, ее герой ожить бы смог.

Она читала книгу, страница за страницей.
Искусно, ей роман казался, списан с её дней.
И из простой придворной, вдруг становясь царицей,
Лелеяла мечту и вся тонула в ней.

Реальность ускользала, лишь в чтиво погружалась.
В романе ночь, она ложилась спать.
А от тревожных сцен нутро все сокращалось,
И героиней главной ей так хотелось стать.

Дышала воздухом бумажным тем же, что дышал герой.
Не видела весны капели, так как в листах зима.
Осенний вальс кружит её, но в пору летний зной.
Парила в облаках иллюзий, но знала всё сама.

Всё складно вроде как, перелистнув страницу...
Вдруг ужас охватил - к герою смерть пришла.
Коса заточена, блестит в её деснице,
А продолжение, увы, романа не нашла.

Страдает день, страдает ночь, и книгу перечитывает снова,
Спасение ищет для героя своего.
Но не бумажный мир ведь есть всему основа.
Жизнь, что в тебе дороже есть всего.

Герой бумажный, в стрОках он прекрасен.
И надо помнить, у книг есть одно но!
Герой наш в книгах, на всё всегда согласен,
Но автором, всегда всё решено.

Кто будет счастлив, кому страдать без меры.
Ты оглянись, жизнь ведь не книга, не кино.
А золото души отнять не смогут флибустьеры,
Ты сам вершитель судеб, тобой все решено!