Мне за сорок, неужто за сорок?
Был мальчишкой – как будто вчера…
Может, лист белоствольной и горек,
Что грубеет берёзы кора.
Много зим прошумело над кроной,
Средь метелей терялись года.
Но всегда за дорогой неровной
Закипала живая вода.
Очищала, бурлила, сметала.
И опять на душе непокой.
Ой, ты, молодость! Где ты отстала?
Я машу безнадёжно рукой.
Может, зря я стою у разлива,
На пьянящем терзаюсь ветру?
Все потоки несут сиротливо
В круговерти и лист, и кору.
Откипевшая схлынет в пучину,
Затеряется в жилах земли.
Мне за сорок – не пойте кручину!
Я живу, слышу песни свои.
Не грубеет кора
© Copyright: Вячеслав Постников, 2018
Свидетельство о публикации №118032304069
Свидетельство о публикации №118032304069
Рецензии
