Бьёт кувалдами осень,
Сотрясая дубы.
Снова дождь заморОсил,
Из сиреневой мглы.
Вот он - северный кашель,
От больных хромосом,
В недостроенных башнях
Лает брошенным псом.
Это всё мне - во благо:
Эта склизкая гарь,
Эта кислая брага -
Обрусевшая марь.
Этих улиц работа
И чужие огни.
Это сердца икота -
Моей поздней
Любви…
Поздняя любовь
© Copyright: Кравчик Виталий, 2018
Свидетельство о публикации №118032303217
Свидетельство о публикации №118032303217
Рецензии