Я сидел на кухне, зимою раскрыв окно.
Я сидел, чёрствый хлеб макая в остывший кофе.
Тёплый пар изо рта, на стекле отпечатавший профиль
башен многоэтажек, по венам гуляющий морфий
медно-рыжей тоски да гудение ламп надо мной.
Среди пыли витает одно беспринципное "но" -
будто сердце моё - музыкант на финальных гастролях,
будто кто обнулил мою жизнь до стандартных настроек,
и теперь в гробовой тишине среди прочих нас трое -
только я, тёплый свет и напиток, остывший давно.
"Это всё, что останется..." - как завещал нам Шевчук, -
"Это всё, что возьму я с собою..." - чем меньше, тем лучше.
Белый снег полноправно сменяет осенние лужи.
Этой рыжей тоскою до мозга костей я простужен -
заболел навсегда и лечиться, увы, не хочу.
Я сидел на кухне, зимою раскрыв окно...
© Copyright: Кианит, 2018
Свидетельство о публикации №118032311871
Свидетельство о публикации №118032311871
Рецензии