Я остатком карандаша рисую снег на листе бумаги.
В тебе остались силы позвонить мне и признаться, что «хватит»?
Только не смеха ради, не ради хохмы,
Не надо писать мне, как тебе на меня похуй.
Я остатком карандаша рисую ярко-желтую жизнь.
Не забудь поцеловать свою дочь на ночь, как там её, скажи?
Надо же… очень странно слышать своё имя и вновь на твоих устах.
Такая смышленая смуглая девочка, белокурые волосы, прям-таки ах!
Я остатком карандаша черкаю черно-белую осень,
Она сегодня такая холодная и деревья листву всю сбросили,
Как и я... всю свою горечь обиды, боли в душе и страх…
Я оставила всё и осталась в его руках.
Я неброско, кистью, рисую своё самое теплое лето,
Если умела бы, то просто рисовала его портрет,
Но нет… я не художник и за окном очаровательная осень,
А он такой теплый и рядом, что порою голову сносит.
очерки о лете
© Copyright: Даша Черкасова, 2018
Свидетельство о публикации №118032204358
Свидетельство о публикации №118032204358
Рецензии