Я вижу вещий сон,
а в нём, как бурлаки на Волге,
седые праведники тащат, боль кляня
и подавляя стон,
пронзительный и долгий,
гнилую баржу, мелью семеня…
При том, что голодны,
и обессилены недугом,
но, слову правды искренне служа,
они всегда годны
на то, чтобы друг с другом
делиться словом, что острей ножа…
Они не видят день,
а ночью под луною дремлют,
земля сырая пробирает до костей…
Воспеть бы всуе лень,
но баржи не приемлют,
когда движение их лишено страстей…
Земной поклон,
ведь сны не выбирают,
кто не творил – не умирал в мечтах…
И снова этот сон,
а в нём поэты умирают,
как пчёлы на отравленных цветах…
©Олег Ткаченко 23.02.16
Поэтам
© Copyright: Олег Викторович Ткаченко, 2018
Свидетельство о публикации №118032203689
Свидетельство о публикации №118032203689
Рецензии