В день поэзии снегом ложатся
На могилы хлопья стихов.
Из бокала тёмным абзацем
Вытекает как будто кровь.
Проступает красный на белом,
Пробегает по тексту дрожь.
Снегу нет никакого дела,
Сколько строк по земле пройдёшь.
Вспоминая живущих и живших,
Понимаешь, что дни сочтены.
На балконе, на крыше и выше
Многоточие до весны.
Прошлый день завершился в двенадцать,
Новый день начинался с ноля.
Мы живём, чтобы здесь не остаться,
Чтобы дальше цвела земля.
Проза
© Copyright: Павелъ Тереховъ, 2018
Свидетельство о публикации №118032201739
Свидетельство о публикации №118032201739
Рецензии
