На задворках памяти - старый,
Потрепанный, очень усталый.
Не протягивал руки к столицам,
Не бывал ни в Берлине, ни в Ницце.
На задворках памяти - старый,
Как пластинчатый граммофон,
Отравленный никотином
И пропитанный насквозь войной.
На ступенях судьбы с улыбкой стою,
Как викинг пред вратами Вальхаллы.
Свою веру, харизму не предаю,
Хотя преподнесенного судьбой мне немало.
На ступенях нового века сижу,
Отдыхаю перед новым мощным рывком.
Все беды молча ногой растопчу,
Ведь горя мне больше... Не надо.
Ужасно, но стих. Старый
© Copyright: Данил Бухалин, 2018
Свидетельство о публикации №118032108266
Свидетельство о публикации №118032108266
Рецензии