Крылатое

Крылатому не возбранить полёт -
сидит на проводах живая строчка!
В кормушке бойко семечки клюёт
в романском шрифте буква-одиночка!

А синева по утру велика,
как мой недуг, что синевой упрочен.
Нахохлилась пернатая строка -
моей души шифрованный подстрочник.

Так воздух чист, как зауряден ум,
что синевой разжился спозаранку.
Сугробов залежавшийся колтун,
царапина тропы открытой ранкой.

Прикрыв пушистой варежкой лицо,
глаголю вслух, подыскивая рифмы...
какое там! И солнце, как кольцо,
блеснуло и за дымкою притихло.

Всё- зыбкий цвет, разбавленный водой,
как акварель Бориса Мессерера:
на белоснежность льётся голубой,
а тень сулит сиреневый и серый.

И только буквы галок да ворон
черны и от условностей свободны,
а поиск мой зависим и смешон,
и результатом никуда негодный.

Покажется и горечью, и сном
былого дня неловкое устройство.
Всё то, что было, назову «крестом»...
душа моя, уймись и не геройствуй.

Стихи — игра, не более того,
и тут, увы, не совладать со смыслом,
как над сугроба стаявшим бугром
красноречиво синева повисла.

     С Днём Поэзии, друзья!