В ночь на листе простой бумаги следы оставила душа

Из романа в стихах «Белая ворона с павлиньим хвостом.
Поэтическая скирда из снопов лирических стихотворений»

                * * *

Я пропускал всё через душу,
Был в чтеньи у меня запой,
И мысленно моря и сушу
Я обнимал своей мечтой...
В многообразных проявленьях,
Что видим мы себя кругом,
Я записал в стихотвореньях
В соавторстве с карандашом.
В крючочках букв да их зигзагах
Под грифелем карандаша
В ночь на листе простой бумаги
Следы оставила душа.
Прочесть их можно при посредстве
Лишь только собственного сердца...

                * * *

В краю, где я топтал босыми
Ногами к речке косогор,
Дожди линейками косыми
Разлиновали весь простор.
Меж ними молнии метали
Мне в жизни первые слова.
Со мною вместе их читали
Вокруг деревья и трава.
По стенографии учебник
Молниеносных майских гроз,
Трав луговых в росе лечебник –
Всё в сумке сердца я пронёс
Дорогами крутыми жизни,
Что пролегли в моей Отчизне...

                * * *

Склоняет день устало плечи.
В изнеможении поля.
На цыпочках приходит вечер,
И загрустили тополя.
Стоят в задумчивости вербы.
Лениво разлилась вода,
И загляделся лучик с неба
В ночное зеркало пруда.
Бесшумна летней ночи поступь,
Погружено всё в воды сна.
Росы у трав жемчужной россыпь.
На всём покой и тишина,
И лишь пернатых менестрелей
Из рощ звучат миноры трелей...

                * * *

Бросаюсь я на лист бумаги
На перевес с карандашом,
Как на степной ветряк с отвагой
Идальго Дон Кихот с копьём.
Как он, бесплодными мечтами
С утра до ночи полон я,
Хоть зарастают сорняками
Без наших рук вокруг поля.
Переведутся на планете
Мечтатели, и чудаки,
И Дон Кихоты, и поэты.
Пойдут плодиться дураки.
Наступит снова век железный,
И на деревья все полезут.

                * * *

В ночь, как вареники в сметане,
Белеют хатки по ярам,
Наполненным пустым туманом,
И золотою ложкой там
Торчит взошедший в небе месяц,
Хоть бесконечен сей простор,
Да звёздам не хватает места,
Куда б не простирался взор,
Как в нашей жизни быстротечной,
Где часто мало места двум,
И, глядя в эту бесконечность,
Так тесно голове от дум…

                * * *

Я не руладами вам в уши
Озвучиваю в ночь стихи.
Быть может, надоело слушать,
Да нету у меня других,
Чтоб ваши души лишь ласкали,
Как оперные голоса
Со сцены мировой «La scala» –
Бельканто гордость и краса.
Хоть стих мой грубый и корявый
И рифм порядочных в нём нет,
Не сладкозвучной рифмой, право,
Запоминается поэт,
А мыслью образной и новой,
Где выпукло любое слово.

                * * *

Я не пишу картину маслом,
А делаю в карандаше,
Отслеживаю ежечасно
Движения в своей душе.
О, жизнь моя! Ты – кинолента
От первых до последних дней,
Цепь бесконечная моментов,
Что чем грустнее, тем смешней...