письма горовица. о похмелье и о любви

мой дорогой буковски,
я хочу рассказать тебе о похмелье и любви.
ты ведь сам знаешь, буковски, каково с похмелья.
голова трещит и кружится, подташнивает и жутко хочется пить.
что остаётся делать? отложить неотложные дела на день и культурные планы на вечер, лежать, не рассуждать  и слушаться своего организма. ублажать и утешать  его по первому зову зелёным чаем, пледом, дурацким боевиком с рыжими девушками в красных платьях, у которых в чулках пистолет, а в вырезе платья видеокамера.
с похмелья так называемый здравый смысл, умные советы, которых ты начитался на форумах и в книжках, или, возможно, слышал от родителей, не имеют над тобой более власти. все эти посторонние голоса поджимают хвосты, потому что они бессильны тебе помочь.
с похмелья ты остаёшься один на один с собой.
внутренний голос командует отчётливо и недвусмысленно - чаю! в сортир! пожрать! нет, не бутерброд, хочу салат!
и всё происходит правильно и само собой.
так вот, мой друг буковски, я бы хотел так влюбиться, чтобы не рассуждать более - как с похмелья.
все решения уже приняты (о, конечно на небесах), всё лишнее и наносное слетело как панамка в детстве, когда везут тебя на мотоцикле, а ты вцепился ногами в бензобак, и ветер влетает через раскрытый рот прямо в желудок вместе со случайными мушками, и хрен с ней, с панамкой, некрепко вовсе она держалась, оказывается, и не очень нужна оказалась.
весь твой жизненный опыт остаётся валяться в пыли на дороге позади смятым ненужным комком. и хрен с ним, некрепко вовсе он держался и не очень нужен оказался.
внутренний голос командует отчётливо и недвусмысленно.
ощущаешь себя совсем как та рыжая из дурацкого боевика - в чулках револьвер, в вырезе платья видеокамера, между ног бензобак.