Снилась смерть. Ей слова раздирали рот:
«Вправду считаешь — никто из твоих не умрет?
Не пытайся; не удастся их уберечь.
Над каждым с рождения поднят мой острый меч».
«Забери же их, смерть, сделай все, что должна нам всем.
Заруби их, как хочешь; твой меч справедлив, хоть слеп.
Я молю, как ребенок, увидевший гнев огня:
Забери всех моих — и не тронь, не касайся меня».
Смех серебряным молотом рушит ограду сна:
«Торговаться решил со смертью? Детка, это не та цена.
И за большее я не давала пожить и миг:
Верно, ты начитался слишком счастливых книг».
Я пляшу перед смертью, как королевский шут;
Целую ей ноги, смотрю снизу вверх, прошу:
«Отпусти меня с миром. Дай сделать еще хоть шаг.
Я отдал тебе все, что было! И ты до сих пор мне враг?»
«Я пущу твою душу по свету, раз хочешь особых прав.
Но не думай, что будет покой. И не думай, что будешь прав».
Вечный жид
© Copyright: Александра Смаракова, 2018
Свидетельство о публикации №118032100137
Свидетельство о публикации №118032100137
Рецензии