В старом рабочем письменном кресле

Однажды мои напечатанные романы,
Мои стихи , мои мысли и речи,
Набьют до краев издательств карманы,
И вызовут массу противоречий.
Однажды на кухне цитировать строки
Будут пьяные и смешные подростки.
Из моих книг , что для них как и многим,
Фразы станут казаться известкой
Шершавой над грудой раздумий,
Моих монументом застывших в печати.
Тысячи книжных червей и мумий
Будут платить , чтоб роман начать мой.
А я уже стану дымом на ветре,
Стану растаявшим мигом в пространстве,
Не ставшим известным до моей смерти,
Не ставшим богатым в сиреневом глянце.
Ну и пускай , да я знаю так будет.
Я ведь не зря был рождён с талантом.
Пусть мои книги распилят на блюде,
Я  не сжигал их и даже не прятал.
И будут носит цветы на холодный
Камень могилы моей известной.
Пускай , я при жизни не был голодным
В своём старом рабочем письменном кресле.
Я знаю , что многим бы мог улыбнуться
Мой слог , мои формы , печатные струны.
Не стану известным при жизни, что грустно,
Не буду цитировать речи с трибуны.
На калифорнийском однажды филфаке
Предстанут мои рукописные тексты
Студентам , живущим в общажном бараке,
Моим почитателям глупым, но честным.
Сейчас я пророчу свои успехи,
Я не пессимист , а просто так вижу.
Сырое сознанье людей лишь помехи,
Лишь кондоминиум мыслей , что ниже
Моих , по какой-то причине.
Или здесь просто вопрос в коммерции,
В моем нахождении на чужбине.
В старом рабочем письменном кресле.