Осенняя хандра, и помутнение рассудка,
Средь пепла поиски на что-то годных кирпичей.
И снова фарами осветит мне попутка,
Дорогу сумрачных, петляющих ночей.
Они взмывают ввысь, они на дно как будто камнем,
Они осветят путь сверкающим лучом.
То холодны, то обжигают словно пламень,
То милуют, то выступают палачом.
То шепчут мне занять под солнцем нишу,
То в скупости таланта обвинят.
А я смотрю на город этот с крыши,
То в небо подниму свой взгляд.
И вот увидев блеск кусочка истины,
Я побегу к нему средь улиц и руин.
От этих бликов стал зависимый,
Без них мне жизнь похожая на сплин.
Автор Дмитрий Кутепов
Сплин
© Copyright: Кутепов Дмитрий Савельевич, 2018
Свидетельство о публикации №118032000893
Свидетельство о публикации №118032000893
Рецензии