На наши надежды ссыпается пыль,
На наших надеждах взрастает трава.
По венам, по венам отметками миль...
Нас нет ни в одном основаньи угла.
Мы пропили, продали неба гроши,
Узлы разлетелись в решётке по два,
Но в прошлое веровать уж не спеши.
Так сложно, так важно... пуста голова...
Тюрьма-муравейник жилой-нежилой.
Доступную фальшь разотрут жернова.
Бог новым "философам" - опий иглой.
Наследие, правила - чисто слова.
В петле, на страницах, в цветах и нагой:
Не важно, молчал бы - так будет как раз.
Путь света, прогресса - ошейник тугой.
"Спасибо" - сквозь сон умертвляющий газ.
Я словно в пустыне: то холод, то зной...
Не вскину руки к лицемерам и лжи.
Да, их замотал мой клинический бой;
Навечно такой - я над бездной во ржи.
*
Увы, я и бездарь, и чей-то герой,
И гений, и стыд, и пустые слова...
И ты, и они говорите - больной,
Однако у падре был только сутра.
На наши надежды ссыпается пыль...
© Copyright: Эрих Хольтц, 2018
Свидетельство о публикации №118032007308
Свидетельство о публикации №118032007308
Рецензии