Пальто из клеток

Пальто из клеток, клетки из домов,
Асфальта клетки лезут из под снега,
Из распахнувших щупальца кустов
Задумчиво выглядывает небо.

Густая каша липнет к сапогам,
До пальцев ног, до ступней доставая.
И не понять, что холодно ногам,
Так холодно, что хочется не чая

С молочной пенкой, тающей во рту,
Ни виски, затекающего в душу,
А крыльев, что, болтаясь на ветру,
В пространственном безумии разрушат.

Иль холодно до внешней мерзлоты,
Когда белее белого фигура,
Заляпанная пятнами весны.
Весны, чьё имя нынче - просто Дура.

Шагаю, подпирая небеса -
Свалившегося чуда неименье.
Мгновения несбыточного сна,
Запоминаю, будто преступленье.

До дома, до стола, до тишины,
До окон, расползающихся, словно
Они растут в четыре стороны
Иль как им будет в этот миг угодно,

Дойду... Ах, как же мерзок этот снег,
Ах, как же этот снег необычаен.
По клеткам пола в клеточный ночлег
Бесклеточного ада или рая,

Небрежно вставив старые ключи
В не менее стареющие двери,
Взлечу. Такие странные, ничьи,
Встречают уходящие потери...

Пальто из клеток, клетки из домов,
Все черно-белым вытканы дороги.
Из распахнувших щупальца кустов
Выглядывают маленькие Боги.